confligerante

movimento

2012-02-02T12:04:00.003-02:00

espaço para o choro

Sorrateiro é o movimento dos não livres,
os que se acham livres,
por isso sua dança.
Sua dança noturna, covarde, seu ar de vulto.
Seu suspiro de prazer encima de uma vítima
indefesa e inerte...
Seu golpe letal...

bisnaga amassada de catchup

2012-01-01T21:30:00.002-02:00

tinha um tempo de arte 

na claridade da noite quente

seguro pelo fio da faca silente

- pare a rima -

pois, o sangue escorre para cima

de minha liberdade

elástica

dou dois contos para escrever isto

na calamidade do improviso

no esguicho tonto do corte

de minha voz que assobia

constrangida a marcha negra

batida nas poeiras

dos pés que ditam

um aqui, um ali em som

seco, em batida surda

na lânguida preguiça

do ato fúnebre do não

ter o que dizer

sonho

2011-12-25T00:18:00.002-02:00

momentos de desejos

Que esta odiável noite se torne dia
e que o sabiá me acorde o mais cedo
possível.
Assim poderei ver o ronco dos bárbaros,
contemplar o fel verde escarrado
por suas laringes.
Sentir a podridão do álcool que
empesteia a limpa manhã,
dos melros, lá,
dos bem-te-vis, daqui e
dos sabiás de todos os lugares.

herói

2011-11-16T23:08:00.000-02:00

joão

2011-11-14T20:50:00.000-02:00

rascunhos

2011-11-13T23:02:00.001-02:00

quero desenhar o mundo, traçar, todo mundo

riscar com um traço seco o telhado da ermida

com o grafite mais fino o queixo da gueixa

que não para de se mexer

o arbusto disforme e incompleto

a chama inexistente da igreja velha

a ponte de aço ou de carvão

com o carvão seco citar algo

nos ouvidos do poeta de óculos

com um único traço, percorrer da testa

ao fim da nuca

a gravata amarro com o grafite mais

largo, sujo minha mão e faço sombras

sob os olhos, coloro a boca de falta de cor

rabisco o cabelo desalinhado da moça

junto então todas as pontas, movimento

a mão poucas vezes, traço rápido,

corte certo

não reconheço nele o que em mim

ressalta

são minhas imagens, mais minhas

que deles, são o que vejo do mundo, o reflexo

que fizeram em mim de suas presenças

compactas, às vezes, de suas palavras

lavradas, deixo seu brilho falar por mim

sobrinha de naim

2011-11-13T22:49:00.000-02:00

Graça

2011-11-13T21:29:00.001-02:00

dueto

2011-11-11T19:22:00.005-02:00

de tempo de encontros

Gatinhos fofinhos,oncinhas pintadas , zebrinhas listradas,

ursinhos de pelúcia.... vão se fuck you

Todos vocês seres inúteis e mimos aristocráticos...

Vão todos se fuck you

Coisas depravadas, seres imundos criados pelo maligno,

Encardido, pelo cão, pelo tinhoso

Tudo o que há que existe vão se fuck you

Mentiras e verdades com quem estão?

Verdades estão nas mãos gatinhos fofinhos,

rapazinhos das mamães e a mentira sustenta em vão

a existência dos deploráveis.

Verdade seja dita pelo não dito, pelo mimo,

intocável de reputação putação , homem de bem!

Homem de bem, homem quem, vem, de bem, bem bem...

Vá para o inferno para ver até onde vai e dura a sua ilibação

sua pose de menino mimado, oncinha pintada, cuequinha dourada.

Sinta o frio ignorante e solene nas profundezas do seu

Freio que não vai funcionar,

onde seus gritos, você, Fausto, besta, serão o manjar

do cramunhão que lhe espera e sorriso nos dentes e gengivas

como uma ogiva nuclear de merda, que fede, fede, fede...

Engula goela abaixo seus momentos de jogar pipoca

para os sapos do brejo que pra você é parque,

com o sorriso sereno de quem fez a terefa direitinho.

Engula sem engasgar ao ver o ser que lhe observa.

Ursinho fofinho, quando pisares no lodo escorregadio,

serás um escovão e de ti a palha de aço grossa arrancará

o sorriso seguido, reticente e soberbo que carregas.

Sua grana da puta labuta que pagas.

O mel da tua boca que azeita mais ainda a desgraça do

desgraçado que tem o nível do lamaçal sob a ponta do queixo.

Tu estendes a mão e o desgraçado afunda mais.

Nada vale, ninguém vale, tudo é compra e venda no mercado

do terror, aquele que chamamos de ramerrão.

Reconheço, eu, a minha condição hilária de nada de

pluma leve que com o vento vai, com o vento volta a

cair neste abismo sereno e triste que chamo vida.

Madame Blanc & Confligerante

um charles

2011-11-06T11:56:00.001-02:00

pouco importa

2011-11-02T10:39:00.004-02:00

evito me misturar a aqueles, os quais, agora estou seguro,

estão mortos, a presença obscura do guardião,

heráclito ou euclídes, pouco importa,

me reverencia em gesto condolente e olhar brilhante.

minha procura chegava ao fim, procurava, um lugar

detrás do muro, um jardim, crianças branquíssimas

esperavam, jovens se esmeravam.

e nada adiantava mais minha ânsia, meus anseios

e minhas fugas

do outro lado do muro a paz, aquilo que eu queria?

adentrando em solo sagrado, sem saber, marchando

rumo à casa dos saberes e das paciências,

ante a calma mansa e o tédio de seus moradores.

mesmo que prorrompa em injúrias e lamentos

meu tempo está no fim, o guardião nada evita,

nada fala, nada explica.

e na vaga escura entre canteiros de flores e céu

azul, num frio de gelar vontades e desejos

me lanço à liberdade, à mobilidade, já

agora, sabendo de minha eterna prisão.

a morte me envolvia em sua gaiola,

sem grades, sem limites... sem correntes.

dúvida

2011-09-20T13:09:00.001-03:00

de tempo de dúvidas

entre eu e mim
um espaço sem fim
entre eu e mim
um fim?
entre eu e mim
ai! de ti
entre mim e eu
alguém se fodeu...

freudvoll und leidvoll

2011-09-19T22:34:00.002-03:00

quebrando o ritmo, agora um pequeno excerto ou Auszug, e este
vai para Glaura, e este é de Goethe

Freudvoll
Und leidvoll
Gedankenvoll sein
Langen
Und bangen
In schwebender Pein,
Himmelhoch jauchzend,
zum Tode betrübt;
Glücklich allein
Ist die Seele, die liebt.

ego

2011-09-18T14:18:00.004-03:00

estevão

2011-09-17T23:09:00.003-03:00

Era uma inarticulação, a palavra não saia, o “éle” se multiplicava na boca, a língua adormecia e uma câimbra entorpecia o pensamento, a menção e a palavra. Of course meu amigo, eu admito meu medo, meu maior infortúnio. O chifre, aquele que não existe. Isto é por demais bovino, João. Cá ficava eu, inerte. Por detrás dos óculos grossos seus olhos azuis aumentavam em uma miopia muito mais complicada e estonteante. A dor, ele continuava, a dor da insegurança. A bengala fazia dois sons, o de bater ao chão, rítmica e o dos anéis inquietos e coloridos, cada um de uma pedra diferente. Cada um, um orgulho. Um filho.

O vulto vagava na beira do cais silencioso. O lume indefinido distante marcava um movimento inexistente e bem de longe, de alguma taberna fechada corriam risadas de mulheres escandalosas. Gritos mórbidos de ternuras mal disfarçadas. Sinais evidentes da alegria destilada em gim e whisky, fora a muita cerveja. A noite se esforçava.

Aquilo era reviver, era voltar ao dia 16, do início daquele verão. Era reviver as aflições e as mentiras dos inimigos. João! Você entende? Era tentar ver a imagem que não tive acesso. Estou esperando a reflexão da lua. Talvez ela...

Seco e grosso, tenho medo, tenho medo, tenho medo, quero ter o ciúme do morto, daquele maldito, desgraçado. Daquele morto. Tenho medo e ciúmes.

a propósito

2011-09-04T19:53:00.001-03:00

a propósito, cerre os dentes e olhe pra frente
vá a seu roupeiro e tire de lá o vestido amarelo
aquele que lhe custou horrores
o de detalhes vermelhos, lhe deixa viva
na penteadeira tem rouge, tem sombra, tem rímel,
o batom pode ser um que lhe marque
se aprume, melhor por a ombreira, espere...
pensando bem o vestido preto decotado lhe deixa
mais mulher, isto,
o sapatinho italiano, que lhe foi caro, lhe mandou
para o essepecê, eu sei
dá calo, dói, mas é o preço gata,
queixo pra cima, assim, engole o choro
intercepte a lágrima, acorde de vez
só mais um pouco e estará linda, não
se esqueça das pílulas, o rivotril, o assert,
aquele para você não dormir, ou outro para
dormir, o final de semana será barra
assim que lhe gosto, assim que lhe quero
ah, pegue o riso mais alegre, aquele, que tinha
quando era menina, o riso quase do gato de Alice
o riso que ganhou tudo
está no armário, debaixo do pranto,
debaixo do medo, debaixo da angústia
pegue-o e vamos...

poema moderno

2011-09-04T13:10:00.003-03:00

enquanto o computador digitaliza minha arte
e me interage no mundo e e na teia da aranha
cibernética
a máquina de lavar louças me livra do açoite
e em seu enxagoar de ondas e seus sons
me embala e nina
me torno cidadão do mundo

amorfia do tempo

2011-08-30T18:08:00.004-03:00

do tempo amórfico

quanto tempo espera inerte
o pobre diário ao lado do punhal
o diário velho amarelado
se assoprado voa poeira
voa tempo voa o segredo
voam os desejos

o punhal ao lado espera junto aos
óculos de tartaruga
espera em seu brilho de ponta
fria, a hora, o lugar
espera o caminho e o dorso farto
espera que a carne macia
o receba

se limpado a prova persiste
se lavado a dor aumenta se
sumido a lembrança aperta

os óculos e suas lentes
servem pra tentar ver, crer
tomar o significado como termômetro
eis que derrama o mercúrio
se solta pelo chão rolando
qual um chumbo derretido
levando segredo/desejo
prova/lembrança
lente/visão

scheuss

2011-08-23T11:36:00.006-03:00

baby tuckoo

daedalus

bloom (himself)

tentativa 13

2011-08-15T11:38:00.003-03:00

marcel

2011-08-14T09:17:00.003-03:00

É emblemático que ele, mesmo trabalhando em casa, mesmo sem nenhuma expectativa de receber visitas amistáveis ou bélicas, quais fossem, já que clientes não os tinha, se empinava na eretidão do espaldar inflexível, em seu semi-terno, com gravata e abotoaduras todas. Fazia a questão ritualística, de nunca vergar, de nunca ceder. Como que, se, a ordem do mundo, de repente, no piscar do olho do abutre, se amainasse. E todas aquelas cargas insuportáveis perdessem seus valores, suas toneladas, suas cores infundadas.

Diante de qualquer trabalho, fosse o de recensão, fosse o de edição ou mesmo o de visto diário encima de textos a serem retrabalhados ou preenchidos, aliás, a simples leitura habitual diária, era mantida a postura de quem está sempre posto frente a grande público. A barba era feita meticulosamente duas vezes ao dia, mesmo porque, densa e escura, fazia a notória e não (para ele) tão boa impressão.

Naquela época eu era um cinzeiro, sim, um cinzeiro, Marcel não fumava, e com a escassíssima possibilidade de ser usado, mantinha uma vida feliz, vez ou outra, quando muito, aterrizava um clips, ou um saquinho de chá, molhado, grudento, sobre mim. Mas era raro, já que Marcel se apegava muito à organização, e qualquer ato compulsivo encima de minha bacia era corrigido em poucos minutos. Passei com o tempo a entender o que ele falava, já que, era de sua mania conversar consigo mesmo. Era sua a mania de recordar os acontecimentos passados sempre em voz alta.

Assim lembro de suas lembranças na escola, da brincadeira, para ele sem graça, não tenha o espírito tão enriquecido assim, uma afronta que era diretamente alusiva a seu sobrenome, sendo que seu desempenho escolar era bem acima da média. Era um espirituoso e disso não tinha culpa. Se aparecia era a sorte de sua raça que se destoava.

Suas aventuras, que aventuras? No Gueto de Varsóvia, naquele inferno. Talvez a maior teria sido o livro de poemas à amada. E assim, transcreveria de cabeça um livro de poemas, Um Jovem Ama uma Menina, pincelando aqui e lá poemas de grandes nomes da literatura que se acomodavam em sua memória tenra e vasta. E leriam juntos, noites e mais noites, nas fugas voluntárias, no desespero da prisão, na insalubridade da ignorância. No ranço do acontecimento presente. Medo? Talvez, mas provavelmente do acontecido e do a acontecer, do presente só tinham o desentender normal dos jovens que queriam o amor e a vida normal.

frustração 12

2011-08-12T21:47:00.005-03:00

frustração 12

tentativa 11

2011-08-01T21:14:00.006-03:00

Traço inspirado em figura de ALBERTO, retirado do livro EÇA DE QUEIROZ O Homem e o Artista, 1945 (João Gaspar Simões) pp. 273

tentativa 9

2011-07-31T01:44:00.004-03:00

tentativa 8

2011-07-28T10:50:00.004-03:00

tentativa 7

2011-07-27T14:13:00.004-03:00

mas correu

2011-07-21T18:03:00.004-03:00

anônimo

2011-07-20T17:18:00.005-03:00

estante

Devia feder debaixo daquela roupa espessa, escura. Claro que o frio era implacável,
claro que a pena sujava-lhe a mão horrivelmente. Claro que o que ele escrevia era
romantismo úmido, tinha o cheiro do orvalho dos campos de centeio do norte, ou
o ranço da pouca madura.
Os passos foram sempre pesados e firmes, o soalho impregnava o som de séculos, e o
que ressoava do carvalho seco e lustrado era o compasso de outra caminhada. De
outra era.
A poesia encarnava a paisagem, os campos, as reses, os pés de maçãs carregados,
os patos, ora em vôo ora nadando.
O amor era saudável como o rosto vermelho da camponesa doce. De fartos seios e de
pele rija, clara.
A guerra era o palco dos fortes, da honra, da cabeça que se erguia para o sentimento
pátrio.
Era este o literato desconhecido, o poeta da terra, o contador e inventador de estórias,
o anônimo que foi autor de todas as escritas que não tiveram pai e nem tampouco,
mãe.

tentativa 5

2011-07-20T12:51:00.005-03:00

tentativa rosa

2011-07-20T11:49:00.003-03:00

tentativa 3

2011-07-20T11:37:00.005-03:00

tentativa 2

2011-07-20T11:36:00.004-03:00

traço inspirado em fotografia de Hans Olde (1899)

tentativa

2011-07-20T09:33:00.003-03:00

meu manacá floriu

2011-06-17T10:42:00.008-03:00

à Marise Blanc à Kadija
à Glaura à Marli à Salete
à Ursula à Larissa à Simone
à Patrícia à Jessica à D. Lourdes
à Gisele Maia à Suzana
à Paula à Júlia à Margarethe
à Dani à Sílvia à Daiane Carola

sintonia

2011-06-09T10:38:00.003-03:00

João olhava a paisagem distante (não se sabe se João ou a paisagem), de cima do rochedo amarelado o azul do mar se estendia fictício emendando ar e água em degradês alcançados pela paleta do pintor. Suas mãos percorriam o ventre de Juliana que estava a sua frente, calada, colada a ele. Acariciava-lhe subindo de costela a costela até as sombras calcáreas dos seios, e como caneta tinteiro, deslizava para lá e cá maciamente, seguindo as curvas das letras do poeta.

Houve uma fissura, você e eu tomávamos vinho em copo, um vinho de primeira, espanhol e fazíamos o alarde disso, para que as pessoas nos olhassem e nos olhavam tortamente. Nosso vinho continha água, muita água e se tornava rosé e ficava fraco e tudo era uma farsa esquisita, mas os outros não sabiam, até que o torto do olhar se transformava em inveja. Houve juras recíprocas e os corações batendo forte e minha cabeça doía, e o carro virava e eu ouvia novamente as tartaruguinhas batendo sob os pneus que sacolejavam e eu não entendia o porquê do seu aperto, por quê me apertava assim o braço, e me lembrei que Kafka tinha ficado sem ar quando o peguei pelo braço para ajudá-lo.

Acima, lá, o personagem principal que não vê o rosto de Juliana julga somente quem seja, mas não sabe e não a vê. O cérebro trabalha e dificulta as coisas, por mais claras que pareçam ser.

Juliana já não é Juliana, Juliana são todas as mulheres dos sonhos, e contracena com o personagem principal. Agora é Juliana dois que brinca, que se embebeda e ri do público, e se jubila com a situação e faz cara feia ao sentir o gosto semi-azedo do vinho aguado.

João olhava a tela do computador, Juliana, a terceira, aponta com o dedo o que parecia o menu de um DVD, eram imagens dela ao lado de José, aquilo intrigou e enturveceu os olhos de João, era alguma história a ser contada. João se concentrou, achava extremamente estranho o fato de não ter ouvido nenhuma vez a voz de Juliana, nem sabia mais como soava, aliás, quem era Juliana? a imagem que aparecia no ecrã era-lhe conhecida, o cabelo de outra época, na verdade tudo estava parecendo agora como se fossem fotos amarelecidas com o tempo.

Cada vez que o mouse passava em cada imagem esta se mexia e um filme acontecia, primeiro o sorriso largo e gaiato de Juliana mãos dadas a José, rodavam como crianças em um jardim verdíssimo, Juliana de leve pegava um vôo curto, sua saia voava e seu rosto branco se avermelhava.

Em outra imagem acontecia a figura de Juliana com olhos inchados, uma criança num cantinho via uma cena mas mostrava que não queria ver, ela se espremia entre as duas paredes, José parecia se agigantar, José era bonito, tinha uma barba bem feita e um rosto saudável, se impunha mas não dava a impressão violenta que alcançava, a violência sua era vista não nos atos, mas nos resultados.

Em cima de outra imagem tinha um dístico que falava da maior paixão de Juliana e José, o paraquedismo, eram fascinados por este esporte, o mouse voava em cima de um para-quedas e se abriam inúmeras outras imagens, os dois estavam nos mais diversos cantos do mundo, viam-se na neve, no Tibet, na Suiça, em Oklahoma, em Montreal e até mesmo caindo sobre a cidade do Cairo, uma das mais bonitas mostrava os dois de mãos dadas em um só para-quedas e no fundo se via a Pirâmide de Queópes.

João via agora, uma última cena, o para-quedas de Juliana se esvoaçando, José sorria sarcástico, não parecia aquele cara sereno, mau em sua candura. Juliana se desesperava e a imagem do ecrã olhava diretamente para João, que nada podia fazer, e que tentava segurá-la, tentava apará-la, em vão. Juliana rodava, rodava, na roda com João, com José, com João tentando pegá-la na mão e rodava e caía e rodava e caía e rodopiava e era o infinito céu, sem fundo num abismo profundo e escuro.

musa

2011-06-09T01:13:00.003-03:00

levantei o véu, parece que eu estava tocando piano
eu, que não diferencio uma semínima de uma clave
de sol
uma imagem irradiante me ofuscou, lá estava, bela
de baixo do brilho, do sorriso, do vibrar

abra os olhos mulher, veja além de suas pupilas
ouça o tom dissonante da sua alegria em dó
e o pombo e seu arrulho de cima do telhado estronda
o espaço, o pombo arrulha, arrulha mesmo?

oh jovem, tu que cantanste outra palavra, que aflito
descendo o barranco desviaste da touceira velha de picão
não desvejas o brilho forte e os olhos a te olharem
no clamor das graças e nos soluçares da razão.
obscuro jovem.

e turva o verso acima a rima dura infame
na música requintada de cores, emaranhados e o som do
metal arranhando o ar
levante a cabeça da escuridão, sonhe, sonhe
com o escuro brilhante da noite do desejo absoluto.

bert

2011-01-25T01:29:00.007-02:00

terceira fileira de baixo pra cima

A fumaça azul saía aspiralando, me estorvava, cada pergunta que lhe fazia era respondida com versos secos, incômodos. Não conseguia tirar os olhos de seus olhinhos de arroz, não era oriental, os óculos redondos me distraía. Isso era injusto. Repeti a pergunta, o que seria a fumaça, o que seria a alegoria. Rindo, redondo, fechando os olhos balançava a cabeça, virgulava, a fumaça rodava mais, a fumaça.

Tão moço, tu, não sabes de fato, não sentes quão forte é o sentimento real. Fumaça, árvore, mato, lago. A casinha me aconchega, bobo. Lá tem sempre alguém, aquele alguém a me esperar. A fumaça é um sinal, me avisa de sua presença.

E voltava corcunda, batia na máquina, sorvia o café frio. E tintas, e tintas viravam um rio de cenas. Um rio de forças e de vanguardas. E o aspiral da fumacinha habitual.

pasmaceira

2011-01-18T23:29:00.003-02:00

do tempo do tédio

ficar aqui, colhendo o verso
alheio
a frase bem pontuada
não minha
o acento perfeito robusto
robusto não se acentua
acentua não merecia um sinal?

encima da mesa o desespero
o olhar que se esvazia, que arde
o lugar que se faz da ausência
a marca profunda no sofá
o café frio no copo de vidro

um ar de óleo diesel vem sobre
o verde de fora, contorna
a cova dum bicho, bate no ninho doutro
balança o pelo do gato
pela janela penetra vadio
entorpece, nina

continuo inerte, contando as horas
com o rabo do olho, desfiando
os segundos com o murmúrio dos lábios
tocando o tempo nas contas de opala
amanhã continuo minha reza

câmpano

2011-01-17T00:17:00.003-02:00

de quando o tempo foge

insinua-se na curva do som
que é verde e vem e vai faz a volta
do rio que leva e traz
que corta por detrás da montanha azul

insinua-se e sobe o clarão
e desce o tom do tenor em vão
balança e repica e se estira
no estardalhaço da noite que se esfria

e repica insinuado-se na rua
no beco escuro e musgoento
vem e vai de lado a outro subindo
a ladeira, descendo o morro, moço

até que um dia,
no pairar das almas
ao calor da vida
em hora calma

se despedaça o bronze e cai o sino ao chão.

Golden Hair

2010-12-11T17:21:00.007-02:00

Golden Hair

faltaram os acordes ácidos de Syd
me perdoou! e ouvi na penumbra
nos acordes fórmicos TRISTES
os seguinte versos
simples

"Vem pra janela, loira minha
Te ouvi cantando, na fria brisa
meu livro fechou, não leio mais
No chão o fogo, a dançar
Deixei meu livro, deixei meu lar

Pra ouvir-te cantar no escuro
cante e cante, a alegre melodia
Vem pra janela, loira minha"
(sYD bARRET e jAMES jOYCE)

Livre tradução de Confligerante

(à mãe de Lelê, que hoje se foi)

dona Lourdes

2010-11-20T22:13:00.007-02:00

Seria fácil se fosse somente contar sobre a experiência, isto é, aliás, o que deve ser mote. Amplificar a experiência vivida e dar a ela o toque de estilo, a forma e os coloridos a que se convém dar o nome de arte. Mas nem foi experiência, ou de outra forma, não foi uma experiência quase que alheia, externa, exógena. Não teve e não tinha fundo musical, não havia baloiçar de folhas nas grimpas das árvores, nem houve o verde de gramas e o murmurar sorridente de riachinhos morro abaixo. Não foi visto, por ali e por toda parte, nenhuma ermida em sua indolência com seu adro debaixo do sol hostil. Nem aquele cemitério de fundo, pacífico, onde os sabiás cantavam no final da tarde e eram respondidos por bentevis atrevidos. Não, nada disso, a experiência era só aquela intestina, a que se passava entre fígado e estômago, onde a diástole esquentava e a sístole dizia de um coração carente e bom. Tudo eram panos de interioridades, tudo era silêncio de tentativa de entendimento, tudo era no fundo, um grande desentendido.

Por qual motivo a experiência exógena não é intestina, externa não é interna, por que essa disparidade?

Porque o que se vê de fora são as ações do de dentro e é exatamente de dentro que se ouve a música, se vê o verde e se qualifica o sol a pino na moleira da igrejinha resplandecente. De fora se sente o gosto de sentir o de dentro sentindo a música.

Estava eu em meu cavalo, e por cá passava sempre, olhava o verde da grama e vez ou outra me tocava da estação vindoura, meu sentimento sempre esteve no que viria.

Era uma casinha rosa, e toda semana passava por ela e presenteava dona Lourdes com uma flor, sem cor, sem cheiro e sem caule, que de cima do cavalo, apanhava. Ela ria e me chamava de filho, seu sorriso de índia, sua pele brilhante, seu vigor de outras idades.

Não sei por qual motivo, mas eu gostava de repetir este roteiro, o caminho, o pensamento de que veria a casinha em seu rosa desbotando e a esperança de encontrar a janela aberta, sentir o movimento da lenha sendo acochada no fogão e trazer alguma novidade para lhe agradar e ouvir aquele “meu filho”.

Dona Lourdes sumiu de súbito, mas ainda era. Tempos fiquei sem vê-la, meu coração sentiu um lampejo de falta, que não compreendi, dona Lourdes voltou, e meu ritual voltou, a florzinha sem cor, sem cheiro e a novidade velha, o viço de moça que envelhecera. Era bonita dona Lourdes. Seu olhar era mais doce e seu jeito mais faceiro.

O contar. De outro ângulo eu ia acompanhando isto tudo, marcando cenas, gravando muxoxos e coxixos, estudando, semblantes daqui e palpitações delá. Parecia que um outro, outro alguém desenhava a cena em papel grosso, amarelado, com carvão afilado e que cá e lá retocava e reforçava os contornos de nós dois.

Eu era muito mais moço que dona Lourdes, ela poderia ser minha avó. Eu já sentava em sua cozinha há muito, meu cavalo ficava debaixo de uma goiabeira enorme, comia o bolo modesto e tomava seu café doce, e conversar era o que não se via. Ela, velha em sua idade, eu, moço de bobo. Dona Lourdes me chamava de menino.

Fiquei sabendo da vida de Dona Lourdes, pelo pouco que falávamos, ela com seu escasso vocabulário, sua fala mansa e ponteada, seu olhar me apertava o coração, ela olhava fundo no olho da gente. Tinha um filho boiadeiro que voltava só nos fins de anos, trazendo a prenda para a santinha do canto da sala. O outro era casado e morava na cidade, tinha dois filhos doentes, um doente dos ossos e o outro da cabeça, e a nora era curta dos sentidos. Dona Lourdes sentia uma dor de sozinhês que custava a repartir com os outros, só vez rara se remoía e se condoía de si própria.

Fui mandado pra outra parte e não pude mais ver a minha dona Lourdes.

Voltei depois de tempos e outonos. Refiz o caminho, a última flor que lhe dei tinha caule, era vermelha e rescendia um cheiro que deixava a gente tonto. Não sei o nome. Senti de verdade que meu coração queria o de dona Lourdes. Ela estava mais velha mas nem se via, contei a ela das minhas andanças e senti no seu suspiro uma tristeza ainda não vista. Ela me falou pela primeira vez da falta que lhe fazia seu finado marido e da dificuldade da solidão, acho que dona Lourdes se declarava para mim, tive medo, corri e nunca mais voltei.

Fiquei sabendo de sua morte mais tarde, olho para o tronco da goiabeira e vejo seus olhos de índia me espiando e contando de um desejo que não podia ser aberto. Tinha de continuar velado. Chorei muito, solucei, e não entendi direito aquilo tudo. Me lembrei que da última vez que nos vimos ela não me chamou de filho, nem de menino, o que me fez correr foi sua voz, no atropelo do coração, me chamar de amor.

dichter

2010-11-02T11:13:00.002-02:00

Dichter significa em alemão poeta, dichten, poetizar, compor.
Dichten pode ser também vedar, tampar. E no sentido figurado
Er ist nicht dicht (ele não é tampado, vedado, ele vaza) significa:
ele não regula bem, é doido. Por enquanto não regulo bem, sou
doido, não sou vedado, não sou tampado, não sou poeta.
E a amiga vai ajudar-me a tornar Dichter. Vai ajudar-me a
vedar, a tampar, a mentir deslavadamente.
Dichtung und Wahrheit, Mentiras e verdades, poesia e realidade
(Coisas de Poeta, coisas da vida) É o nome da auto-biografia de Goethe.
O poeta mente (Fernando Pessoa dizia do poeta fingidor)

o galho e o macaco

2010-10-30T20:51:00.004-02:00

O branco chama o delinquente de preto
O judeu chama o delinquente de muçulmano
e vice-versa
O varão o chama de veado
O macho de fêmea
O criacionista de ateu

Frei Betto peca
o esmerado não se esmera
O ateu, também acusa o delinquente
e contundentemente o chama de
Ser Humano

do passado

2010-07-24T11:33:00.004-03:00

de tempos

Aos poucos vou descobrindo que o homem possui uma memória muito mais incompleta do que as mulheres, percebo isto nas conversas e nas relações do dia a dia. Por isso não me julgue mal por estar sempre a falar do passado, como se este fosse o ninho das maravilhas do mundo. Não é, porém, por ser-me escuro, pelas lembranças andarem em vai e vem, desconexas e, por muitas vezes desconsonantes, preciso me agarrar a elas, às lembranças e arrancar-lhes o que resta, espremê-las e de seu sumo poder aproveitar o máximo que possa de um mínimo que existe. Na realidade o que existe de sofrimento em minha vida ou em meu passado é a minha relação com a lembrança. É difícil esse exercício, não ocasionalmente, nauseabundo.

O que normalmente deve vir em imagens conexas e lógicas passa por minha cabeça surreal por demais, cortado, picotado. Preciso completar essas lacunas, e que lacunas! -lagunas, seria melhor dizer,- com a pouca prosa que tenho, entenda-se a importância, então, da literatura em meu mundo miúdo. Pode o outro chamar-me mentiroso inglório, celerado na força da palavra e da epístola, não pode o outro entrar em meu miúdo mundo e de lá entender qualquer coisa. O outro não sabe da minha necessidade de, digamos, construção cooperativa da realidade. Minha.

Não sei simplesmente descrever o que se passou em brevíssimas letras, a tendência de floreamento vai muito mais além da estética, ela serve de paisagem. É a decoração do que se passou comigo. E vira-se a bela menina de olhos de leopardo, cabelos louros como que se de anjos fossem, e num sorriso mais franco que pude presenciar em minha vida me convida ao jogo-da-velha. Eu, que, averso ao jogo e as apostas, me entreguei de pronto a tal façanha. A pergunta não pude deixar que presa ficasse. Perguntei-lhe se era nova alí, o que em uma onda de riso e sinceridade deixava trasparecer inequivocamente o quão errado estava.

Sim, já tinham se passado várias semanas e só alí, naquela hora, me era consciente a sua presença, sentada diretamente a minha frente. E essa presença se tornou fundamental em minha vida apartir daquele momento, o que poderia se chamar talvez amor à primeira vida ou algo parecido...

Sem falar que a vida para mim se torna mais bela desse jeito, não tenho o futuro, nem me interesso por ele, o presente arrasta-se em minha frente como um ente disforme e mole, está a se derreter em sua doença peçonhenta, possuo o passado coberto em névoas que tento desvendá-lo e nele, me tornar artista, poeta e senhor do meu miúdo mundo.

josé

2010-07-10T19:19:00.004-03:00

de um canto da estante

Onde quero chegar, a pergunta torta que me atormenta neste instante, onde quero chegar com isso que estou a escrever. Mesmo que uns não se aguentem sobre impaciência, meu escrito se contorce vagarosamente e antes mesmo de ser grafado sobre papel, com grafite ou tinta, vai a lutar nas fileiras inconvenientes de meus pensamentos. Tortuoso é o caminho à luz que se dá, tortuosa é a forma a que se propõe a tomar e mais tortuoso é o conteúdo, que proposto, é um e, solto, livre, vai em direção, vezes muitas, oposta ao querido.
A falta sentia eu de Urs, amigo velho com o qual comungo livros, músicas e estilos de vidas, não tinha este para olhar o olhar dos amigos, que quer dizer do que se concorda e o discôrdo. Jantávamos em separado, devido à dimensão minúscula das mesinhas da mensa. Cada qual com seu cardápio escolhido do modesto e simplório menü universitário. Em meu prato uma lazanha esverdeada, dividindo espaço com simples salada. Antes o José já tinha me dito de sua fome. Do mesmo modo que eu, nós, José e Theo, o livreiro português, comiam sofregamente, sofregamente estes, enquanto, nós, apenas comíamos. O vinho verde acompanhava o jantar e o clima. A noite era portuguesa. O espaço era alguma universidade ou associação de Frankfurt, nada de Escola de Frankfurt. Estamos aí por volta de 1998.
Todos os Nomes, aquele que há pouco lhe autografei, vai ver aí o que procura. Disse-me José. Mas... será que eu mesmo transparecia meu conflito, me perguntava assombrado, e era essa, obra difícil, impalpável, quebrada... O problema era que o dilema, este, viria muitos anos depois, muitos, viria quando, ah... E conversávamos sobre as injustiças do mundo de lá, que era o meu na época e do mundo de cá, esse, aqui, o palpável. José falava com propriedade sobre os dramas do povo, tanto o seu, português, quanto o do resto do mundo, o povo, diria ele, anda a sofrer igual, o que muda são as formas e as proporções reais.
A janta se foi, Théo, o livreiro, cordato e equilibrado que só ele, tinha o orgulho de ter tido que deixar sua terra, seu Portugal, devido as efervecências do início dos anos setenta, pois que, metido estava, no destino da democracia de seu país, ía apagando as luzes de nossa conversa na medida em que, no gosto azedo final do vinho, ia se envolvendo em si mesmo. José ainda ia ter de falar ao público, voltaria com a barriga cheia e de melhor humor. E contaria a estória da maior flor do mundo. Por ter ouvido de sua boca e de seu português ferrenho, jamais ousarei lê-la eu mesmo.
Eis que, anos depois me deparo com essa lembrança boa, reentrei em Todos os Nomes e lá encontrei algo que procurava mas que nem sabia da procura, encontrei a estória da solidão, da ante-câmara do desespero e da saudade imensa, saudade do inefável. Encontrei ali naquelas páginas algo tão íntimo e intransferível que arde a goela. Só eu pude e poderei entender alí o que significa a palavra musa para um poeta. Só eu poderei, no meio de tantos nomes apontar para aquele e dizer, este é o nome e este nome é a razão de meu viver.

tempos difíceis

2010-06-18T20:13:00.004-03:00

nas penumbras dessa sociedade desgraçada,
quem? vai iluminar o caminho
Saramago se foi
deixando órfã repleta rede
de cabeças ainda enterradas em medieval
circunstância e prenhe de novidade

Saramago, será mago?

chapter 24

2010-06-06T14:01:00.008-03:00

chapter 24
(Syd Barret)

Cápitulo 24

Cada movimento é completado em seis passos
e o sétimo traz o retorno
o sete é o número da jovem luz
que surge quando a escuridão aumenta
A mudança traz o sucesso de volta
vindo e voltando sem erro
A ação traz a sorte
Pôr do sol.

É o tempo do solstício de inverno
quando a mudança está bem aparente
o curso dos céus, trovões na terra
As coisas não podem ser destruídas para sempre
A mudança traz o sucesso de volta
vindo e voltando sem erro
A ação traz a sorte
Pôr do sol, alvorada.

Cada movimento é completado em seis passos
e o sétimo traz o retorno
o sete é o número da jovem luz
que surge quando a escuridão aumenta
A mudança traz o sucesso de volta
vindo e voltando sem erro
A ação traz a sorte
Pôr do sol, alvorada.

traduzido por bruder franziscus e confligerante

dark side

2010-05-22T16:03:00.003-03:00

desta vez não deixei que a garganta me doesse
the dark side of the moon me feriu
como há muito não tinha acontecido
doeu fundo, no coração na alma
e deixei o choro me pegar, me embalar
o que restou foi a ardência nos olhos
o catarro sobrante nas narinas
e o cérebro tremulando com a melhor música

the great gig in the sky, a voz de clare torry
a melodia fabulosa que wright nos deixou,
seu som de piano e a guitarra arrastada de gilmour,
se algo melhor existe ainda não reparei.

é o mais puro jazz em rock, que nos manda fechar os olhos,
e no último volume deixar que o mundo se acabe
que o telefone toque, que a campainha arrebente
e que o compromisso se exploda

e mais uma coisa
esse david gilmour toca pra caralho.

Traum

2010-04-06T21:31:00.013-03:00

Chegamos em um lugar lindo, parece que era início do outono, plátanos jogavam suas folhas vermelhas pelo chão, amarelas salpicavam a cor de sangue no solo decorado. O clima era simplesmente aconchegante, dava gosto a permanência ali naquele parque, e além do mais o tom da estação contrastava com o sentimento da estação, na tela era frio, mas na realidade o que se sentia era um verão gostoso, tão envolvente como o útero de uma mãe.

Era, com certeza, algum lugar nas portas da cidade da luz, Paris ria-se e envolvia, mas o que víamos era um lugar feito só pra nós, não existia ninguém, não existiam pássaros, não existia ruído. Nada se via movendo, só os plátanos e as bétulas que balançavam e espalhavam suas folhas como que se o decorador mexesse em alguma maquininha de decoração que ia sobrepondo as folhas ora vermelhas, ora amarelas como que em um quadro pintado com pasta acrílica.

Coisa esquisita era, também, notando-se toda essa quietude pitoresca, uma música que surgia e chegava até nós, chegava do infinito, chegava do impossível. Por mais que eu procurasse, olhasse, e quase que, por isso, me descabelasse, não tinha como encontrar de onde saía aquela música, era uma melodia, claríssima, completa, quis até apanhá-la no ar, de tão real e sólida que parecia. Era algo que lembrava Mahler, misturada com Debussy, às vezes.

Me vi sozinho, a paisagem continuava lá, o decorador resolveu colocar, agora, um lago ao fundo, não caminhei, não saí do lugar, vermelho e amarelo se sobrepunham no chão, bétulas e plátanos continuavam em sua dança feminina, mas aquele lago se unia àquela música, tudo ficava mais incrível, da água saía como que uma névoa, uma bruma, não era espalhada, flutuava em cima do lago. Pouquíssimas folhas singravam aquela água branca, alguns gravetos e parece que manchas escuras tingiam a superfície da água, o que me levava a crer na existência de velhas pedras ali submersas.

Apesar de não saber nadar, a música, o singrar das poucas folhas, a falta de vida e a névoa me chamavam para a água, sem pensar, seguindo o ritmo que esses componentes me impunham, descobri minha nudez, minha solidão se tornou tamanha, dolorosa, e para fugir das árvores pulei naquela água nem quente nem fria nem morna, e ali me aninhei por um bom tempo.

Submergi e abri os olhos vagarosamente, nadava, e nadava bem. O lago tinha uma água densa e turva. O turvo era esbranquiçado, de modo que o que eu via era sempre difuso, foi quando me dei conta dos inúmeros cadáveres brancos, carecas, nem gordos nem magros nem fedidos nem feios, que me roçavam a pele e que passavam nadando por toda parte. Fechei os olhos. Não me lembro de mais nada.

este escrito vai para Marise Blanc

manipulação global

2010-04-03T17:16:00.005-03:00

Clique abaixo!

Manipulação

abramos os olhos desta vez

gostos

2010-03-23T18:16:00.005-03:00

de tempos atemporais

do que eu gosto mesmo é de escrever sobre o sentimento
do meu sentimento
do meu estado de espírito
do meu sofrimento
do gosto agreste em minha boca
da dor de cabeça nojenta
do ombro que vez ou outra me dói

da paixão que me entedia
do amor que me consome na ante-câmara da saudade
da saudade gosto de escrever mais ainda
saudade do que nem sei mais o que
saudade de minha infância triste
saudade de minha adolescência rebelde e crítica
saudade de quando não havia PREOCUPAÇÃO

e assim vou eu
em busca de um sentimento qualquer
que me faça voltar preste blog
fuçar a glaura em seu rosa,
meus bandidos políticos jornalísticos
meus escritores em fim de carreira
e deixar minha escrita momentânea
minha batida do coração crepuscular
pulsando ainda que morto

corro na biblioteca e acho o autógrafo que
Saramago me deu, e penso canalhamente no quanto
vai valer este livro daqui há alguns anos
terá morrido, não autografará mais.
O carnaval passou
e me deixou saudade de outros
carnavais.

esquentando

2010-03-21T11:19:00.004-03:00

Vocês já imaginaram se o candidato a vice de Dilma tivesse sido preso, nas mesmas condições do Arruda, o que a mídia brasileira estaria esmiuçando sobre a relação entre os dois?

mudança provável

2010-03-20T16:15:00.007-03:00

Não será de se estranhar se esse meu blog adotar, com o andar deste ano, uma pequena mudança de conteúdos. Ao aproximar do fervo eleitoral ferve também o sangue e os olhos mostram um vermelho de luta, de guerra. Sinto no ar um cheiro imundo que emana dos meios de comunicação de massa, meios que se tornaram aparelhadores da direita brasileira, meios que se auto-elegeram megafones da civilidade, da moral, da ética e da honra (perdida) de nossos senhores barões, portadores dos bens nacionais e das almas que fazem suas riquesas multiplicarem.
O conteúdo poético, se é que existiu, seguirá encabeçando esse lugar dos escritos, a literatura é o mais importante, no final de tudo, ou afinal de contas, e vai continuar a ser, mas preciso me reativar politicamente e fazer renascer um espírito que existiu na mais pura juventude, o espírito romântico e ingênuo. Que, porém, delineou caminho correto e bonito.
Com isso, tendo a deixar correr aqui também textos de camaradas colegas (virtualmente), o exemplo aí de baixo confirma, de modo a ajudar no esparramamento dos antídotos contra este mal que está sempre a nos perturbar: o mal da imprensa marron.
Aqui vamos defender Eduardo Guimarães, Maria Frô, Azenha, Paulo Herique Amorim, Miguel do Rosário, Emir Sader, entre outros e muitos outros. Vamos ignorar solenemente os que usam a lama para se sustentar, que usam a calúnia e o ódio. Ignoraremos aqueles que não se sustentam a quatro olhos e que se escondem por detrás do teclado e do PC, que aceitam tudo por serem passivos instrumentos de qualquer labuta.
Dessa vez a guerra será melhor, estaremos do lado do povo (como sempre) mas agora no mais amplo sentido da palavra, e a luta será contra uma minoria ínfima detentora de um poder estrondoso. Mas o nosso poder há de se sobrepor, pois, estando com a razão e ativos nos anceios e afãs populares, nenhum órgão midiático ou partido político chulos poderão se contrapor ao novo e imbatível exército que se forma atrás da rede de camaradas que se sustentam e se correspondem, tornando-se cada vez mais conectados e abastecidos dos necessários anti-corpos contra as infâmias e o poder podre que está emanando de São Paulo.

Desabafo de Eduardo Guimarães

2010-03-16T17:33:00.003-03:00

"O fim dos ‘trolls’

Atualizado às 11h27m de 16 de março de 2010

O primeiro dia útil desta semana foi uma das poucas vezes em que senti vontade de mandar este blog para o espaço e ir cuidar da minha vida. O post sobre a recusa de Lula em homenagear o pai do sionismo atraiu uma quantidade de trolls a este blog para me insultarem (a mim e à minha família) e até ameaçarem que poucas vezes vi nestes mais de quatro anos em que tenho feito o Cidadania.

Talvez tenha recebido mais comentários me atacando do que comentando o assunto propriamente dito, concordando ou não. Então fiquei me perguntando se preciso passar por isso.

Há oito dias que estou na Bolívia ralando para ganhar o sustento da minha família honestamente, metido em reuniões de trabalho até à noite, quando, esgotado, esforço-me para vir aqui manter o compromisso que assumi com as pessoas que me lêem e que até já ficaram ao meu lado quando fui à rua protestar por me recusar a aceitar a criminalidade pseudo jornalística que vem sabotando o Brasil durante todos estes anos.

Escrevo isto depois de uma segunda-feira massacrante. Acordei às seis da manhã para viajar três horas de táxi até chegar a um cliente que fica fora de Cochabamba. Mais três horas de viagem de volta. No começo da tarde, pego o avião até Potosi, faço outra reunião e, no fim da tarde, mais um vôo de volta a Santa Cruz de la Sierra.

Todo dia ralando, há mais de uma semana, chegando ao hotel morto, janto rapidamente e venho me inteirar das notícias para ter o que escrever e para não faltar com minha “obrigação”. Durante o dia, porém, tive que ficar “peneirando” comentários para não deixar essas aberrações humanas atacarem até minha filha doente desejando-lhe a morte ou perguntando quanto é que minha filha que está na Austrália está cobrando por um “programa” por lá...

Dá vontade de desistir. Enquanto escrevo, há 70 comentários, concordantes ou não, no post anterior. Acredite quem quiser: acho que vetei mais do que isso. Claro que muitos eram da mesma pessoa usando nomes diferentes, mas o trabalho que tive para peneirar tudo isso me atrapalhou a concentração e me abalou o estado de espírito, sendo que, como vendedor, preciso estar sempre bem para transmitir segurança e serenidade aos meus clientes.

Mas podem desistir, seus trolls de merda. Eu vou continuar escrevendo aqui enquanto meu coração bater. Podem jogar todo vosso veneno, podem praticar todas as feitiçarias que quiserem. EU NÃO DESISTO. Posso me abalar com as barbaridades que escrevem, mas o máximo que vocês conseguiram foi fazer com que o filtro de comentários se torne mais rigoroso.

Anuncio, portanto, o fim dos trolls neste blog. Deboches, acusações, insultos, nunca mais. Quem quiser discordar, terá que se ater ao assunto e se manifestar com respeito. E vou pensar, ainda, se publicarei discordâncias de anônimos, mesmo respeitosas, usando e-mails falsos. Contudo, a argumentação inteligente e civilizada, ainda que discordante, terá sempre espaço aqui."

Ministério Público Federal e os crimes na internet

É isso aí. Não desista. Adote um mecanismo de verificação (moderação de comentários, cadastro, identificação de IP na tela etc.) e siga em frente.

Ataques sórdidos, rasteiros e, sobretudo, covardes como vc relatou - e coisas horríveis ditas sobre suas lindas meninas - são prova de baixeza de espírito e de caráter. A conduta pode configurar crime - e, para isso, o Grupo de Combate aos Crimes Cibernéticos do Ministério Público Federal está à disposição.

Trabalhamos em conjunto com a Polícia Federal, FBI e Safernet. Para nós, nenhum delinquente permanece anônimo.

Janice Agostinho Barreto Ascari | São Paulo - SP | Procuradora da República

Do Blog de Eduardo Guimarães CIDADANIA.COM

ufologia

2010-01-04T20:58:00.002-02:00

de tempos cruéis

Escrafunchei estes céus como louco, deitei em terras e lajes
barriga pra cima, olho vidrado e ardente
(hoje uso óculos), acompanhei satélites artificiais
que se deslocavam de vão a vão

Meus olhos eram fracos e eu não sabia
mesmo assim ritualisticamente media
o céu que não era o mesmo, pois ímpar
esquadrejando marias e poetas cansados

Fui à Alemanha, de lá também quadro a quadro
em palmos, em frios de noites terríveis, dormi
no céu de Paris, claro que só ele em suas luzes, nada
vi estrelas ralas sob as areias velhas do mediterrâneo

Enfim, um anjo se foi um dia e que dia
pra nunca mais voltar, qual pluma que de leve se sossega
levando além de si um muito de mim
e com isso meus discos voadores de uma juventude terrível.

scarecrow

2009-11-28T23:25:00.009-02:00

o espantalho (Syd Barrett)

o espantalho preto e verde estava lá,
todos sabem como, encima de seu chapéu
tinha um pássaro e palha por todos os lados
o que não o atrapalhava
ele estava em um campo onde crescia cevada

sua cabeça nada pensava
seus braços não se moviam, a não
ser quando o vento assoviava em sua cabeça
e os camundongos pulavam pelo chão
ele estava em um campo onde crescia cevada

o espantalho preto e verde é mais triste
que eu
mas agora já está conformado com seu destino
pois, a vida não é tão desumana assim,
pra ele tanto faz
ele estava em um campo onde crescia cevada

traduzido por bruder franziscus e confligerante

cão, a ectoplasmice

2009-11-26T14:35:00.002-02:00

Para entender melhor o ectoplasma do mal, como dizem
aí no meio, no caso do Serra mais complicado ainda,
é necessário fazer a releitura de Grande Sertão,
Veredas, ora, lá estão descritas várias formas,
nomes, tipos, termos que denominam e exemplificam
nosso político de São Paulo. Ricardão e Zé Hermógenes,
Zé Hermógenes, taí, perfeito, o Zé Serra pode ser
de agora em diante denominado de Zé Hermógenes
(tem até um Q de ECTOPLASMA aí nesse nome, não?).
Leiam o livro concentrados somente na figura do mal, esqueçam
Diadorim e sua beleza, esqueçam a paisagem roseana, esqueçam
até mesmo o baldeador de rios, o Riobaldo,
o Diabo tem de ser a figura única de sua concentração.
Aí sim, entenderemos melhor o Zé Serra, quer dizer,
o Zé Hermógenes. E sua ectoplasmice.

tentativa

2009-10-06T13:57:00.004-03:00

tempo de resguardo

pegar um pé dum filósofo
que diz que
somos um tubo digestivo
amarrado a um cérebro
que vê tudo e que faz poesia*
e pensar e crer e ter a certeza do
belo real, da exatidão da proposição.

man ist was man isst, fala um alemão
a gente é o que come, e é e digere
é o que ficou sendo
é interferência direta
é controle externo e descontrole
interno
a gente é o inferno

e do fundo irrompe o medo
que me mantém vivo e de olhos
arregalados, enregelados
a nuca tesa e a pele molhada de frio
a cidade escura, vazia
as ruas incríveis, tendo novas cores
e me vem uma frase latina, besta,
lógica
toda badalada nos fere
a última nos mata

* L. F. Poudé

negras rosas

2009-10-04T11:41:00.005-03:00

tempo de espera

quem sabe seja agora, outra vez, a hora
de fechar a porta, passar a chave
olhar pra dentro pensar profundo
entender-me a parte
no mundo na lembrança no instante

ver dentro, sentir o fundo
recarregar as tintas
as forças, aproveitar os estados de só
sem dó,
visitar os fantasmas recalcados,
as marcas nas poltronas
que mostrou-me o Nava

tactear no escuro
sabendo a certeza dos pontos de luz
que não se acenderão
sabendo que aqui pra direita tenho
a janela inerte e blindada
a noite que não vejo
a curva que não quero

ora, será? hora
de reparar nos começos
dos desenhos dos sulcos no rosto
do cansaço dos olhos fracos
no início e no fim da irritação vã

despeço-me daquela marca na
poltrona que era de meu amigo,
que há pouco foi, ficaram seus filhos
meus queridos
despeço-me da cantora distante
não contenho o pranto
umedeço um canteiro
em que rosas negras
resplenderão

ao meu amigo Sr. Thomé, que se foi

enredo de casa

2009-09-30T09:57:00.006-03:00

de um sentimento contido

conta a lenda que na divisa do Reino de Espanha e de França, perto do castelo de Lancheuffer havia uma pequena aldeia, formada por espanhóis pobres que viviam da riqueza feudal do castelo. Entre os pobres da aldeia vivia um rapaz robusto, de longos cabelos, nascido e crescido naquela região, francês de nascimento e espanhol de sangue, envolvia a todos com seu modo de falar e sua sagacidade. Criou-se com e por franciscanos, ninho de cultura onde jovem plebeu alimentou-se.
Não distante, no castelo, morava a linda princesa, cujo nome envolvia-se em nostálgica pureza branca da pele e a fascinante e envolvente cor de seus olhos, a água marinha, daí imaginar-se-ia o motivo que lhe atribuía a fama de ser a mais linda, a mais linda, a mais linda e doce de toda região.
O resto da história não necessita de continuação, é historia conhecida, com actos infinitos, com personagens dos mais díspares e de finais de tristes a felizes.
mais não quero dizer...

vão

2009-08-30T11:42:00.004-03:00

a máquina de lavar roda, grita, esquenta
me dá vontade de correr, sair sem destino
imagino um campo verde, limpo
limpo, um campo limpo

penso na minha mente mentirosa
preciso da minha mente limpa
minha mente limpa, não há, fazia muitos anos

tenho um trato mas não sei com quem
que é de me limpar pela primeira vez
ficar só, num mundo limpo e com a cabeça vã

sentir o silêncio da falta do homem do abacaxi e
da melancia de Glaura
sentir o silêncio da falta da calhordisse dos jornais
e dos políticos, e dos artistas, e dos animais e dos santos
e dos satanazes

jogar fora o celular, o outro celular, o emprego,
vender a casa e comprar um campo
jogar fora esse lepitopi e essa interneti
vender o carro e a moto
comprar um burro e uns cabritos

me tornar bucólico, tomar banho no rio
me secar ao sol, comer manga até cagar amarelo
hast du schon überlegt, wenn deine Schwester
nicht deine Schwester wäre, wäre sie deine Freundin?
aí está a cagada...

caro data vermibus

2009-08-12T08:37:00.007-03:00

caro data vermibus
caro data vermibus
revolvem as carnes
nos fundos das covas
fedidas fedidas

carne furada a tiro
numa manhã de sol e calor
calor para feder o tecido
queimado do tiro
que ardeu em fogo

revólver calibre 38
cromado e de cano curto
na mão de algum rapaz
eloquente
a cara do crime é branca

o rapaz roubou um revólver
de seu avô
de tédio
e do alto de sua sacada
enfastiado do video game
alvou de vermelho
um rabino que passava pelo outro
lado da estória

o revólver fez um
cadáver
de tédio, de cara branca
de precisão e de cartola
preta

carnes revolvem os vermes
que revolvem as carnes
que revolvem os verbos
e deus foi pouco
caro data vermibus
caro data vermibus

ao Conrado

dos cães

2009-08-12T08:27:00.010-03:00

histórias de meu psiquiatra preferido

tínhamos mais coisas em comum do que coisas

que nos separassem, essas atingiam, porém,

mais fundo que aquelas. o dotô sabia que os

cães se comunicavam daquele jeito, eu também

sabia. deixou isso claríssimo quando quis

explicar, para que eu não temesse nem estranhasse,

que, aquele alarido todo de latidos e uivos era

simplesmente uma conversa, e que, eu, embora

não latisse, tinha a honra, e que honra, de participar

de colóquios assim...

Na Terra dos Sedentos

2009-08-04T10:05:00.009-03:00

Nada Verde

Ao lado dos Estados Unidos da América e do Japão, a Alemanha tem o maior consumo de água per cápita. Segundo a organização mundial ambientalista WWF, cada alemão consome 25 banheiras de água por dia. Um dos muitos motivos é o consumo excessivo de café.

Por Silvia Liebrich

O consumode água dos alemães é muito maior do que era sabido. Mais ou menos a metade do consumo provém indiretamente das importações de alimentos e produtos industrializados. É o que diz um estudo da Organização Mundial do Meio Ambiente WWF, ainda não publicado e que agora o Suddeutsche Zeitung apresenta. Com isso, os alemães consomem três vezes mais água do que o Lago de Constança pode receber.

O café é, indiscutivelmente, a bebida preferida dos alemães. Estatisticamente cada alemão bebe em média 2,8 xícaras de café por dia, isso, na realidade, equivale a um consumo de água de 392 litros. Em princípio soa sem muita lógica, mas mesmo assim é verdade. Supondo que somada toda a quantidade de água, que, por exemplo, um país agrícola como o Brasil, precisaria para produzir a devida quantidade. Indiretamente é importado por ano quase dez bilhões cúbicos de água, somente para cobrir o consumo de café. Somando todos os produtos industrializados os alemães consomem 160 bilhões cúbicos de água.

Ainda que o consumo de água dos alemães vem caindo nos últimos anos (cada pessoa consome 124 litros por dia, há duas décadas eram 144 litros) “Mas o consumo real diário deixa uma pegada aquática de 5288 litros por pessoa, o que dá para encher 25 banheiras” diz o especialista em água do WWF Martin Geiger. A Alemanha, que é tida como uma das nações mais ricas em água no mundo, pertence, juntamente com os Estados Unidos e o Japão, aos maiores esbanjadores de água. Isso também foi mostrado, entre outros, pela Unesco, em uma pesquisa feita em 2004, na qual foram incluídos os maiores Exportadores e importadores de água.

O Problema das Exportações

O Estudo, que será apresentado oficialmente pela Organização WWF, nesta segunda-feira dia 03 de agosto, fará, pela primeira vez, uma análise completa das “pegadas aquáticas” que a Alemanha tem deixado pelo mundo todo. Uma equação que não leva em conta somente o consumo direto. Ela também abrange a quantidade de água que é usada nos países exportadores de bens de consumo assim como produtos industrializados que são vendidos por aqui.

Segundo a WWF, cerca da metade da água consumida na Alemanha vem de produtos importados de países estrangeiros, com a tendência de elevação. Especialmente alarmante para a WWF é que, grande parte desses produtos é proveniente de países com falta crônica de água, como o caso da Espanha e da Turquia, o que acarreta conseqüências desastrosas, pois com isso a seca piora ainda mais. Por isso a WWF exige uma mudança conseqüente nas políticas de água européias que deve assegurar que com as canalizações de água doce não se permita baixar os níveis de água dos rios, do lençol freático e das regiões pantanosas, uma prática, aliás, que até agora não foi de maneira alguma observada.

Não somente a WWF, mas também a Organização das Nações Unidas e a Organização Mundial da Saúde, chamam a atenção para um consumo descontrolado de água. A Espanha sofre a cinco anos de um período continuado de seca. 80 por cento da água consumível existente é sugada pelos solos das plantações. A conseqüência dessa cultura exaustiva é a diminuição das reservas subterrâneas, rios que vem sempre se escasseando e aumentando a falta de água nas cidades grandes. Muitos outros países do mediterrâneo lutam também contra este problema, países que são os mais importantes exportadores de verduras, frutas e legumes para a Alemanha. Um exemplo é a Andaluzia, na Espanha. Região tida, não somente para a Europa, mas também para o mundo todo, como a maior produtora de morangos. Mais de 60.000 toneladas dessa fruta vermelha foi vendida para a Alemanha. Os altos números dessa produção seriam impensáveis sem a canalização artificial. Grande parte da água para isso utilizada provém de poços ilegais, os quais, segundo estimativas oficiais, ultrapassam as 1000 unidades, na cidade de Huelva.

Com isso, a Alemanha importa 1,8 bilhões cúbicos de água da Espanha e 1,9 bilhões cúbicos da Turquia. Mas a maior pegada aquática deixada pela Alemanha, com 5,7 bilhões cúbicos, está mesmo no Brasil, responsáveis por esses números são o café e a soja para a industria de rações, que são exportadas do Brasil para a Alemanha.

Segundo Geiger, mesmo sendo o Brasil o país mais rico em precipitações no mudo, “existe também, lá, uma crise no setor” argumenta o especialista da WWF. A poluição descontrolada dos rios seria a responsável, e tida como causa principal de doenças contagiosas.

A maioria da água consumida na Alemanha, direta ou indiretamente provém 74 por cento do setor agrário. O alto consumo de carne também aparece visivelmente. Mais de 50 bilhões cúbicos de água são consumidos, somente, através da pecuária. Com uma participação de 23 por cento vem a produção industrial, o consumo de água doméstico quase que não tem expressividade nenhuma, pois acarreta somente três por cento do consumo.

Artigo publicado no Suddeutsche Zeitung 02 de agosto de 2009

Tradução de João L. B. Penharvel (Confligerante)

Grünzeug

2009-06-07T15:03:00.010-03:00

falar da folha da alface,
de seu verde de geada leve
tornando o novo em maduro
de novo intento

me degrada a manhã
rude, me desbasta o barulho
áspero, me desanda o ânimo
oscilante
e o verde da hora do almoço
me enobrece, me emprenha

passei a rezar em segredo
escondido nos recôndidos demim
mesmo
adorar a virgem linda
e impune que
de seu altar me olha

e assim a palavra passa
e não tem nada a dizer
a razão não conta
a tristeza de um lado
desponta no suspiro
que para o lado outro
aponta
empurrada pelo verde gelado
e furtivo do alface

desbaste

2009-04-26T19:10:00.007-03:00

Seguir uma listinha guiadora, sei que não dá certo, a escrita para mim não segue normas, muito menos roteiro. Nem vou tentar.
Por intuição gostei sempre de Monteiro Lobato, não sei o motivo. Quando mais menino ouvi muito falar do livro O Escândalo do Petróleo, e de suas consequências para Lobato, consequências trágicas e ricas para a história. Ainda menino, não tendo em mãos o acima citado livro, tive em mãos O Poço de Visconde, notória versão de desabafo e inteligente incursão ao mundo da geologia e da geografia, passando por química, física e sei lá mais o que. Gostei do livrinho e o deixei guardado para mim, talvez no coração.
Não me aprofundei no assunto e nem no autor, como não me aprofundo em nada, também talvez por intuição. Gosto de ler e de tentar me entender, e isso já não é pouco trabalho. Larguei a escrita para o futuro, o que muito provavelmente não irá acontecer, ficarei nessas rasidades eternamente.
E nessas rasidades gostaria de lembrar a falta de reconhecimento devida a Lobato, senti, reescrevo, senti sempre uma sub-importância em relação a ele, como acontece geralmente com os escritores que se propõem a escrever para as crianças, e esses mesmos que os subestimam não entendem que o alvo são os adultos e os críticos, sempre mórbidos.
A falta de qualificação necessária a esse escritor foi muito usada, creio, para desqualificar também a sua tese do petróleo e a suas ramificações na sociedade brasileira. Foi tido como besta, ou visionário, leigo ou incientífico e o petróleo era motivo de chacota em alguns meios, acho.
Mas, o que pra mim é certo, foi que os especialistas fracassaram também nesta questão, os profissionais e os entendidos de plantão não acreditavam que o Brasil poderia vir a ser uma potência portadora de tecnologia de ponta no quesito energia.
O Querdenker Lobato peitou a todos, se comprometeu em vários níveis, se prejudicou em alguns sonhos mas deixou o legado da visão vinda de sua intuição.
O conhecimento pode vir da intuição, não devemos desprezá-la. A intuição vinda do conhecimento ilumina o profetismo. Lobato foi nesse sentido profeta.
Mas o conhecimento pode ser corrompido pelo seu meio, por seus próprios tutores, por motivações várias. A intuição não se corrompe, ela vem no máximo corrompida, e isso já é outra filosofia...

paralelo

2009-04-20T23:23:00.002-03:00

uma lembrança, com permissão de Gi digestora
(brincadeiras de ir e vir de crianças)

uma vez brincamos de sermos um e outro em peles de diferentes sexos, eu brincava tão sério
como só uma criança pode brincar, você... você, de novo me escreveu, e se não fosse escrito por
você, que sei que sou eu ao escrever, choraria, choraria por não ter sido eu a escrever você.

E eis que você "me" fala:

"Choro de susto, por constatar uma dor que pouquíssimas vezes (e agora não me vem um exemplozinho sequer) se materializou na minha alma: arrependimento. Dor do não vivido, parando pra pensar, sempre foi algo estranho à minha natureza. Agora essa... eu, que sempre me repito a existência apenas do presente, da vida aqui, do “mundo bem diante do nariz”, eu, um grande arroto de frases feitas e fáceis, deixei de aproveitar abraços e sorrisos que me apareceram. Tudo por dúvidas que, no tempo certo, se dissiparam. Eu, tão jovem, ainda não aprendi a dar ouvidos de verdade àquele velho moribundo que vez e outra fala comigo, aquele sábio senhor que tantas vezes me aconselhou a colher o presente com as mãos enquanto o porvir espera por seu tempo de maturação"*

* Gi, Metanóica

Pedro

2009-04-10T12:53:00.011-03:00

(de um canto da estante)

Pedro estacou, estatelou. Pôs o telefone no gancho e calou-se mais ainda, sombrio.
Intranquilo, foi até o banheiro e se trancou. Passou a mão em volta do espelho como se o fosse ativar, ligá-lo. Viu sua imagem mais nítida do que nunca, tirou os óculos e concluiu estupefado que, sem eles, via bem melhor.
Notou que suas rugas estavam mais profundas. A pele mais flácida, os olhos tinham um brilho de vida que teimava em peitar o resto do corpo. Via também, aliás, que o resto do corpo não ia tão mal já que sua idade estava bem avançada. As mãos ainda ágeis. Os braços inteiros e flexíveis, os ombros caíam o normal. Era velho e digno e isso reflectia na vida, no corpo.
Suas rugas do rosto contavam uma história bem sua, contavam o que os olhos tinham vivido.
Olhava a ruga profunda e via a desgraça da doença corroendo os homens, via a ambição, a intriga. Via a guerra. As marchas picotadas de 1917, um filme inconstante no passar. As epidemias a dizimar o que ainda sobrava do sopro podre dos combates covardes, todos.
Mais a diante a tirania contra as diferenças passava tremida ante a estridência demente dos discursos homófobos e incultos, a incivilização ardia em cada vagão que passava carregando a matéria humana prenhe ainda de vida e de esperanças rumo aos KZs e aos guetos. O soldado que apartava a mãe de sua criança querida, cara, mandando uma à câmara e outra ao léu, não era humano, ou o era demais.
As rugas contavam. E o padre excomungava, o bispo ralhando farto, a polícia batendo, intransigindo, o partido partindo ao meio uma nação que já não se encontrava.
Uma mulher apanhava do marido, uma criança era violentada, uma escola desensinava. Seus olhos tornaram-se púrpuros. A garganta lhe ardeu.
Pedro aconchegou a pistola no bolso interno do paletó, Sentia ainda aquela fascinação estranha por ela. Sua forma equilibrada e fria, seu perigo de serpente, o poder se seu cuspe venenoso de fogo.
Debaixo de uma árvore, que devia ser uma castanheira posicionou-a junto a fonte direita. Fez um esforço e tentou pensar pela última vez num amor. Porém o que nunca mais saiu de sua cabeça foi a imagem daquele cão, sentado...

sehnsucht

2009-04-07T20:26:00.008-03:00

de tempos de melancolia feliz

sinto falta do poema disforme que corria
amorfo das veias às unhas
das palavras de migalhas
vãs, outras cheirosas
que contorciam os cantos
da folha fedida que saia esmagada
da máquina velha de datilografia.
no i o pingo que era pingado
os acentos todos postos, assentados
tonificando, diferenciando
me mostrando a chique proparoxítona,
as palavras iam trote a trote
vergando, aprumando, tremendo
espirrando na parede ao lado
o som absorvido de alguma suíte
pinkfloydiana
tenho saudade do termo radical
da flexão irresponsável
que colava a bunda da moça que
passava na rua na menina
frágil dos meus olhos

ateus

2009-02-10T21:52:00.001-02:00

Deixo com Saramago uma verdade bonita e lógica e é ele que fala por mim, hoje, aqui nesse espaço.

O Link dirige o leitor ao Blogo de Saramago

Ateus

By José Saramago

Enfrentemos os factos. Há anos (muitos já), o famoso teólogo alemão Hans Küng escreveu esta verdade: “As religiões nunca serviram para aproximar os seres humanos uns dos outros”. Jamais se disse nada tão verdadeiro. Aqui não se nega (seria absurdo pensá-lo) o direito a adoptar cada um a religião que mais lhe apeteça, desde as mais conhecidas às menos frequentadas, a seguir os seus preceitos ou dogmas (quando os haja), nem sequer se questiona o recurso à fé enquanto justificação suprema e, por definição (como por demais sabemos), cerrada ao raciocínio mais elementar. É mesmo possível que a fé remova montanhas, não há informação de que tal tenha acontecido alguma vez, mas isso nada prova, dado que Deus nunca se dispôs a experimentar os seus poderes nesse tipo de operação geológica. O que, sim, sabemos é que as religiões, não só não aproximam os seres humanos, como vivem, elas, em estado de permanente inimizade mútua, apesar de todas as arengas pseudo-ecuménicas que as conveniências de uns e outros considerem proveitosas por ocasionais e passageiras razões de ordem táctica. As coisas são assim desde que o mundo é mundo e não se vê nenhum caminho por onde possam vir a mudar. Salvo a óbvia ideia de que o planeta seria muito mais pacífico se todos fôssemos ateus. Claro que, sendo a natureza humana isto que é, não nos faltariam outros motivos para todos os desacordos possíveis e imagináveis, mas ficaríamos livres dessa ideia infantil e ridícula de crer que o nosso deus é o melhor de quantos deuses andam por aí e de que o paraíso que nos espera é um hotel de cinco estrelas. E mais, creio que reinventaríamos a filosofia.

cadáver, revólver

2009-02-01T11:16:00.005-02:00

cadáver, revólver

- as palavras que me fascinam, não pela força, mas pela beleza da forma falsa
da percepção ao interesse à fascinação ao ato de produzir o cadáver forma,
ou seja, abstrato na beleza, um produto concreto através de um objeto cuja forma
poética é semelhante à forma do produto, hein!
o como chegar à produção, mais, à percepção dessa forma.
qual o motivo do interesse nesta forma (exógena)
transfer- passagem por um tempo disforme
o eu falante interiorizante e ensimesmado
o humor (interrogação)
leva uma palavra forma à loucura, à psicopatia (interrogação)

o itálico corresponde à poiesis, então!

gewiss!

2009-01-05T21:19:00.004-02:00

also, a literatura não tem mesmo
poder algum sobre a sociedade
mas wohl sobre o individuo,
das heisst, jawohl, auf die sociedade
ganz e cheio.

pós túmulo (à morte de Richard Wright)

2008-12-28T18:00:00.021-02:00

A alma do monstro

"Adeus Mister Chance: Com a morte do assustadoramente simpático tecladista Richard Wright, parou de bater, nesta segunda-feira 15 de setembro de 2008, o coração do Pink Floyd.

por Alexander Gorkow

Pode-se também, descordialmente, assim se exprimir em relação ao tamanho, ou à dimensão, de uma banda de Rock; que ela seja somente o tamanho de seus componentes.
Depois que Roger Waters deixou o monstro Pink Floyd em 1984 e se admirou com salas quase vazias em suas primeiras turnês solo, seu empresário lhe disse: "você acredita que o monstro que você gerou seja você mesmo, Roger. Mas o monstro já está maior que você!"
O dinossauro Pink Floyd, -que desde a morte de Richard Wright, em Londres, nunca mais será visto ou ouvido em um palco-, era elegante em suas cóleras e suas graciosidades, era acima de tudo, very british. O amor de Rick Wright pelo jazz e pelos grandes compositores clássicos enriqueceu o bluesrock progressivo da banda sempre com cores suaves e de alguma forma vitorianas.
Foram harmonias de Rick Wright no Hammond, no mini-moog, depois no sintetizador digital Kurzweil, e o mais belo, junto ao piano de cauda que fizeram a diferença no código genético da música do Pink Floyd e, talvez, do próprio Pink floyd em si.
Uma tão atraente mistura de violência, humildade e sarcasmo não foi mais alcançada por seus epígonas, em comparação, Radiohead aparece muito choroso, Coldplay nitidamente pateta (patético), e muitos outros permaneceram sem alvo, sem mira.
Boatos de que a banda iria se apresentar em sua composição pós Syd Barret provocaram uma super-arritmia no mercado, cada vez mais moribundo, da música. É de uma ironia negra e tipicamente artística que desde o dia de sua morte essa questão não será mais levantada, como Gilmour e Waters vão sair dessa, pois que, exatamente o mais quieto da sala caiu fora, é a questão.
Hoje em dia, as canções são feitas, na maioria da vezes, por nomes como Linda Perry, produzidas por Timbaland e então tocadas por computadores de emissoras de horror como Bayern 3. Não é mais tão fácil entender que a soma de uma grupo eram os seu componentes que com muita paciência se sobrepuseram antes de se implodirem em Hybris.
Semelhante aos Beatles, seus componentes se dispuseram congenialmente: O nervoso Waters enchia músicas e textos com a agressiva auto-piedade que grandes canções necessitam: o segundo, cantor e guitarrista David Gilmour com sua voz quente e seus solos de fender mobilizadores que contribuiam para as tensões sensuais; baterista e humorista Nick Mason colava paralelamente sons de nossos dia-a-dias, do cinema, jatos de guerra, caixas registradoras e não em último plano, batidas de coração, que tanto finaliza como principia um épico do jovem (moderno) existencialismo: o amargamente cômico (bitterkomisch) The Dark Side of the Moon.
Então Richard Wright. Um homem de uma timidez explosiva, ele era o que George Harrison era para os Beatles, nem cabeça nem anca, mas sim, a alma do monstro, uma pessoa de simpatia assustadora e figura frágil, que ainda, como tecladista, na última turnê solo de David Gilmour em 2006, mais parecia um professor de literatura alienado, perdido no camarim, etericamente, procurando o que seria o número correto da casa perdida.
Falava-se com ele e tinha-se a impressão de que estava ali somente para dar uma olhadela atenciosa por trás da ribalta.
Wright estava sempre envolto em uma alienação à la Peter Sellers e nos últimos anos lembrava muito o tragicômico Mr. Chance de seu último filme, que lá fora, na rua, achava poder se defender de ataques de uma pessoa com o controle remoto de uma televisão.
Precisou também de um humor enorme para sobreviver (mesmo que ferido por dentro) à gladiação composta e imposta pelos dois animais líderes do bando, ou da banda, Gilmour e Waters. Mesmo assim ele se divertia vingando-se na escolha secreta, entre os componentes da banda, das canções de um Best-of-platte, dando a nota zero para as composições dos outros membros e dez para as suas, artimanha divertida e rebelde que seria logo descoberta.
Do mesmo modo que Mason e Waters, Wright também estudou arquitetura no início dos anos 60 na londrina Regent Street Politechnic, onde era escutado em seus espaços, entre outras coisas as grandes loucuras da música do Pink Floyd.
Quando em 1963 Waters quis roubar um cigarro de Richard Wright, danificando então o maço, aconteceu a primeira briga entre os dois, a qual, segundo Nick Mason, teria sido o big bang de todos os problemas de mal entendimento, que perduram até os dias de hoje.
Ninguém sofreu tanto como Wright, que depois da gravação de The Wall em 1980 foi espulso do grupo por Roger Waters, motivo: comportamento indevido e recebendo um contrato ridículo de músico autônomo.
Em canções como "Wearing the inside out" Wright trabalhou pesadas depressões, e como, sozinho, era muito defensivo para a industria fonográfica, usufluiu da amizade do monolítico David Gilmour, o qual, emprestou sua muito bem sucedida última turnê, onde os dois apresentaram uma brilhante versão da mal avaliada "Echoes".
Coisas que, aliás, jamais poderão ser novamente gravadas, como aconteceu na noite de 2 de julho de 2005, quando Waters e Gilmour depois de 25 anos de brigas, selaram um acordo de paz durante a apresentação de quatro canções no Live 8 concert.
Pela última vez bateu forte o coração do "Dark Side" acima de meio bilhão de cabeças no Hyde Park, fazendo com que até mesmo Punks grizalhos chorassem como bebês.
O coração do Pink Floyd parou de bater nesta segunda-feira, 15 de setembro de 2008.
A última palavra dita no disco mais importante do Pink Floyd, foi pronunciada pelo porteiro da Abbey Road Studios em 1972 "Não existe um lado escuro da Lua, na verdade ela é totalmente escura"
Richard Wright faleceu com câncer aos 65 anos de idade."

Publicado no Sueddeusche Zeitung em 17 de setembro de 2008
traduzido do alemão por confligerante

assim ou assado

2008-11-18T21:11:00.011-02:00

parodiando ou recontando o sabido, era uma vez um cara, um tal Narciso, que todos os dias ou todo o momento possível se refestelava a adorar uma imagem que vinha de dentro da água. voltava e lá estava ela, do mesmo modo, agora impávida, seu dedo tocava a imagem e esta se retorcia em fuga, acalmando a escura água, acalmava a imagem e mais linda e nítida ficava.
assim foi e o tempo passou áspero e turvo, macio e claro, até que, depois de muito tempo, depois de ter surgido a paixão e o amor por aquela imagem, depois de ter sofrido pelo impalpável e pelo inefável, depois de chorar vendo a magnífica imagem chorando, recobrou o pensamento pouco que sobrava, somou-o à loucura e a ansiedade da paixão e do amor e não resistindo a furtiva figura inalcansável, tombou nu imagem a dentro, se terminando, se esvaindo de vida, se esbaldando de prazer e de horror.

mas existem os outros, que não entendem as alegorias, que precisam das coisas planas, que desentendem a vida. era uma vez uma moça, linda, bem formada, um dia descobriu um espelho, como se vê, o plano, o objetivo não brilha. o espelho refletia ela mesma, e ela sabia, era orgulhosa, se apaixonava com ela mesma, era apaixonada consigo e com sua beleza. era orgulho mórbido, e fez com que os seus valores se fixassem em sua beleza e suas posses, suas posses vieram da posse de sua beleza, assim seu poder.
um dia descobriu uma manchinha em algum ponto visível do corpo, apavorou-se, enlouquece-se, desentendeu-se mais ainda da vida. problemas vieram, e muitos, tomou remédios, muitos remédios, inlucidou-se.
não deu uma cabeçada no espelho, e não vazou a jugular com afiado caco de vidro colorido. não, apenas decidiu-se por uma cirurgia corretiva, plástica, fê-la, não correu bem, teve complicações sérias, foi internada urgentemente e logo teve de ser transferida para a UTI, CTI e o diabo que o parta. em suma, morreu. deixando saudades e não saudades.

episódios 0054

2008-11-17T15:35:00.004-02:00

Fialho seguia com a parcimônia e a indolência suas. Entre sua casa e o hospital estava a clínica. O centro da cidade se reunia, de alguma forma, dentro daquela clínica. Alí iam chefes. O dalí gostava de trocar palavrinhas com outros. O chefe do hospital era uma deles.
Torteloni era uma mistura de inquisidor e carrasco, porém, cagão, e ignorante. Guardava suas desgraças e pudores atrás de um cargo que só tinha valor a ele mesmo, sempre dizia que era o que era e que não mudava nunca de opinião e, claro, que ninguém era insubstituível, mas...
Esse mas era a engrenagem de sua existência.

minha casa

2008-11-11T17:49:00.005-02:00

escrito do passado que dá nó na garganta

A minha casa tem cachorrinhos sempre
e eu sou um menino, que da vida
não aceita nada que venha alheio a mim.
na minha casa tenho o meu mundo
meus papéis, algumas letras
já pregadas em seus cantos próprios.
tem uma árvore que é sacramento
um telhado que eu mesmo fiz,
tem pardais na minha casa.
e o menino brinca como um doido
sugando do nada o momento da vida.
na minha casa, atrás, tem um jardim
ou tinha, e é verde agora
com os antulhos grandes, todas as plantas
esverdeando seus femininos verdes.
a bananeirinha de jardim já deu seu
pêndulo, de tempo sem conta, pendão
de vermelhos gomos pendurados
como brincos a ornar os fundos da casa.

em cima da minha casa tem uma varanda
coberta por telhas pobres,
feitas, porém, com muito carinho
minha mãe estende as roupas lavadas
lá em cima
pois, o vento bate bondosamente nas roupas,
secando-as
e enquanto minha mãe estende as roupas
olha para onde ainda tem verde, ao longe
e fica lembrando do filho que está longe
e vem-lhe lágrimas do fundo da alma
a sair-lhe pelos olhos.

na minha casa tem tijolo, cimento e areia
que eu, menino, carreguei, misturei,
fiz massa e teci paredes de concreto e
também de puro sonho.
teci colunas com tijolinhos armei vigas
em ferro e pedra no concreto
colunas que eram pra ir às nuvens
mas calafrios e medos de menino senti,
deixei-as na altura comum das casas.
o reboco foi saindo de minhas mãos
parte à parte, camada à camada
como a pele e suas etapas
ou a vida, na forma das fases.
do chapisco forte e molhado ao reboco
sarrafeado com pedaço reto de pau
cortando menos, deixando assim
macia a massa para o carinho monótono
da desempenadeira
depois vem a espuma, cujo nome, filtro é,
tirando os grossos grãos de areia
o reboco fica impermeável e fino
pronto á tinta ou á cal.

e assim minha casa vai surgindo da casa, do sonho,
das brigas e das alegrias
minha casa tem latidos
pelo menos três diferentes, bravos de Seamus
às vezes mostram alegria e pedem o pouco da atenção
os educados de Margarida que só estridem em horas
certas e contra pessoas incertas
e os desengonçados e desafinados de Penélope,
a grega, que faz de sua alegria de ser, a filosofia
louca da casa. por isso ninguém a entende.

essa casa me deixaria anos contando cada dia,
mas não há motivos para isso, a não ser o do pranto
só quero lembrar de minha casa
onde moram meu pai, minha mãe, minha irmã, meu cunhado e
minha sobrinha.
e na memória dela
a eterna criança que se recusa a crescer, a vagar de canto a canto,
porta a porta, céu a céu. e de novo tirar alguma folha amarela
da bananeirinha de jardim que está ficando linda
que só vendo.

episódios

2008-10-26T11:27:00.004-02:00

Tenho certeza que o que me acordou foi o cheiro da Dama da Noite, frenético. O cavalo enjericado escoiceava as moscas ao meu lado. A lua no céu era uma unha fina.
Não reconheci logo aquele lugar, aliás, não reconheci aquilo ali. Primeiro eu achava me encontrar em outra época, parecia que, no que minha cabeça rodava, passava o tempo e na medida que ia esporeando o pangaré tomava distâncias das coisa que minha vida até ali tinha me provido.
Não tenho memória limpa daqueles últimos dias ou meses ou semanas, não me lembro de nada com exatidão. E para dizer a verdade eu não sabia se era hoje, hoje, hoje ontem ou hoje ante-ontem, se era aqui aqui mesmo, aqui, ali na esquina ou se esse aqui era a dois mil e quinhentos quilômetros de distância.

registro

2008-10-04T19:52:00.004-03:00

gotas caem, pinga, pinga
molha
caem dos céus estrondosas as nuvens
cinzas e brancas
nem nuvens massas de água condensadas
que ensopam tudo
fazem do meu respirar
uma tormenta de náufrago
nesse final de sábado
feio e frio

ensaio sobre a cegueira

2008-10-04T09:49:00.002-03:00

a propósito da onda de protestos contra o filme ensaio sobre a cegueira de Fernando Meireles, promovida por uma associação de cegos nos Estados Unidos, vale lembrar uma frase maravilhosa de Guimarães Rosa, que em si diz tudo, e o mais importante, dispensa comentários:

o pior cego será aquele que quer ver?, mais ou menos assim

incongruências

2008-09-23T22:01:00.003-03:00

contam fontes, de fidelíssima carcaça, que Napoleão, o grande imperador, ao sentar-se no outro trono, o da casinha, depois de variadas introspecções (se assim deveras se escreve) vai aí um ponto interrogatício invisível, e expressões, no sentido de pressão para o exterior. Mugidos e caras vermelhas e arroxeadas. Pegava, no final da cruel e estonteante bataille, o rolo de papel higiênico e o cortava em três partes iguais, com a faca da baioneta, diga-se de passagem.
E assim se higienizava, sempre comovido e fiel à tríplice força leiáltica. Liberdade, Igualdade e Fraternidade.

Mas... não havia na época papel higiênico nos moldes de hoje, muito menos em rolos.

O que havia então?

a proposta

2008-08-19T20:09:00.005-03:00

mehr von hauser

entre neve e neve
uma proposta bela
feita pra gente livre

mas o livre não fica
livre, o livre nasceu livre
viveu livre

frau kannawurf
como queria eu fugir
sob teus olhos
que acho, eram verdes

e livre ser
entre tuas montanhas
teus vales

quem me dera deitar
minha cabeça quente
em teu colo calmo
sentir os teus dedos
penteando meus cabelos

hauser

2008-08-17T18:59:00.009-03:00

um hauser, caspar
doido de pedra
que na loucura do homem
não pega

esse cara, de nürnberg
quem sabe? navega erra
pela depravação das formas
absorve o mundo o nega

aprende com o homem
se desvai se desentende
a loucura a mentira
e amadoramente mente

esse cara, esse hauser
nem amor nem ninguém
não tem casa nada
mas espera alguém

assim vão essas bobas rimas
sobre um certo hauser
quem não soube a que veio

não deixou obra prima
não teve cara nem causa
só ferveu e mexeu seu meio

momento

2008-03-09T18:41:00.003-03:00

naquele momento em que a poesia,
sempre ela,
chegou abrupta e seca,
e sem que colasse
se foi serena e efêmera
fiquei atônito e não entendi
o motivo disso tudo

da flor do jasmim rosa

2008-02-25T21:11:00.004-03:00

escrito de tempos de sorte

passei pelo Zé da Foice
e o chamei de baiano
me perguntou se Minas ainda
ia,
e ia, disse eu logo
acrescentando meu novo achado
com devoção:
Zé, deixe essa foice de lado
e ouça aqui
encontrei a flor,
aquela
do chão das pedras
a flor rara, procurada
o Zé, depois de olhar baianamente
me falou devagar
nada, mineiro, você achou a poesia
mas preferi continuar sentindo
o cheiro
contundente e inebriante

parasódia

2008-02-17T19:26:00.004-03:00

repetição do infinito

"hoje é sábado, amanhã é domingo..."
e a ladainha belíssima continua
e eu queria escrever alguma coisa
mas hoje nem é sábado e o domingo se foi
feio e bobo como todos

eu tenho no corpo o tom rouco
de Vinícius
não esqueço seus versos aí de cima

na chuva tinha uma árvore
e depois da chuva o sol brilhava
colorido, nos pingos
que dela caíam

derrepentemente o arco-iris
foi de ponta a ponta

feeling

2007-12-25T22:00:00.003-02:00

de que tempo?

da necessidade de fazer vazar a poesia
dos poros
de transformar o cinza feio do céu
em palavra boa
de misturar ao impossível uma tonalidade
esbelta sei lá de que
folhear o dicionário à procura do
inefável
da palavra sem som e sem letras
de transgredir o mundo só pela
beleza de ser transgressor
inculcar, balançar
sentir no danado do coração
uma fogueira do tamanho de uma
cabeça de alfinete e ao mesmo
tempo um avião pousando
dentro do meu estômago
avião sem origem
avião generalizado
a fragrância do vulto da vodka
esbarrando nas paredes do pulmão
a garganta ardendo de uma paixão
esquisita
de uma loira qualquer
em pé em qualquer esquina antipática e
suja

der rauch

2007-12-17T23:09:00.001-02:00

Der Rauch

Das kleine Haus unter Bäumen am See
Vom Dach steigt Rauch
Fehlte er
Wie Trostlos dann wären
Haus, Bäume und See

Berthold Brecht

A fumaça

A casinha sob árvores ao lago
do telhado a fumaça sobe
sem a qual
como seriam inconsoláveis
casa, árvores e lago

Livre tradução de confligerante

Para Glaura

proparoxismo

2007-09-16T20:13:00.001-03:00

cérebro

mesencéfalo

córtex

cíngulo

encéfalo

tálamo

córtice

colículo

a hipótese

prosencéfalo

monoaminérgico

colinérgico

hipotálamo

neuroanatômico

sômato-sensitivo

imagético

não-linguístico

a consciência é proparoxítona

isso prova que a consciência central tem suas bases

na narrativa não verbal e imagética¹

se a consciência central dependesse da linguagem aquela não

seria proparoxítona

o proparoxismo é brasileiro, desculpem-me os portugueses

¹ António Damásio

demonologia

2007-07-30T13:04:00.001-03:00

A verdade, verdade, palavra triste, é que a elite, que gosta de tripudiar de Lula por causa do português brasileiro, por causa do jeito de homem simples e sensível.
Da oriunda pobreza. Por não ser doutor em nada que suas escolas ensinam,
tem ódio de classe a Lula.
Tem ódio, simplesmente.
Entre os pecados da elite, estão os sete capitais.
A elite é:
Iracunda, Soberba, Gananciosa ou avarenta,
usa da luxúria em seus saraus milhonários e quando vende suas filhas aos filhos de seus pares, vaidosa, gulosa (de poder e outras cositas mas)
e para não ficar de fora, a preguiça, que tentam jogar nos colos do povo brasileiro.
Sem falar nos pecados de Evagrius, que são além desses, a inveja e a melancolia de não ser mais governo.
Se fizermos aquela comparação feita por Binsfeld no século XVI vamos ter de falar que essa tal elite anda em lados maus e seus demônios são:
Asmodeus para Luxúria,
Belzebu para a Gula,
Mammon para a Avareza (de quem não quer dividir o que tem),
Belphegor para preguiça,
Satã para a ira,
Leviatã para Inveja
e Lucifer para a vaidade ou o orgulho.
Arrematando então isso tudo, nota-se em nossa elite aquele religiosismo forte,
sulista. Católico de TFP.
Já disse o outro, o evangelista, ser mais fácil passar um camelo pelo fundo da agulha
do que um rico no caso um membro da elite, no caso também midiática e golpista, entrar no reino dos céus.

parâmetro

2007-07-15T22:26:00.000-03:00

não existe! o que não existe são as coincidências de Dostojewski.
as coincidências de Dostojewski e suas fofocas

dalegria

2007-07-15T22:04:00.001-03:00

escrito de tempos difíceis

Mas se eu falasse da alegria
mais sério você me levaria?
qual!? Nisso eu bem que duvidaria
alegria! coisa de outras sertanias
de certo que está
muito bem longe dessas capitanias
vestidas de ouros e outras alforrias.
Mas veja, melhor, veria
se você pegasse essa tal alegria
essa mesmo que da minha boca se cria
se modela, forma, se procria
se entende, se supõe, se constrangeria
no assunto geral do nosso dia.
Essa tal alegria, alegriazinha
pode parecer a você ínfima, pequenininha
de tão calada, muda, que se tinha
sob as cinzas da decrépita fornalha vida,
mas sopre-a, e bem devagar ressuscitaria
e aí, você nada melhor sentiria.
Como é quente e aconchegante essa alegria minha!

sils-maria

2007-06-02T21:42:00.002-03:00

para minha mãe

Hier sass ich, wartend, wartend, - doch auf nichts,
jenseits von Gut und Böse, bald des Lichts
Geniessend, bald des Schatten, ganz nur Spiel,
Ganz See, ganz Mittag, ganz Zeit ohne Ziel.
Da, plötzlich, Freundin! wurde eins zu zwei -
- Und Zarathustra ging an mir vorbei...

sentado aqui, esperando, esperando por nada
além do bem e do mal, a luz, logo, gozava
logo a sombra, somente brinco com algo
somente lago, só meio dia, só tempo sem alvo.
Então, derrepentemente, amiga, de um são dois
- E Zaratustra rápido por mim se foi...

Tradução livre de Sils-Maria de Friedrich Nietzsche
Confligerante

Frederico

2007-06-02T21:05:00.001-03:00

de um canto da estante

a porta se escancara rapidamente em meu nariz, o sangue jorra estantaneamente, levo as costas da mão ao nariz afim de estancar o sangue.
Frederico não sabia de minha presença, abrira a porta com força e talvez raiva.
Fico atrás dele e da porta entre-meio aberta, observando seus movimentos e seu rompante. Mesmo com a janela embaçada pelo frio soprado violentamente pelo vento ele fica a observar a fundura do penhasco e o verde do musgo, vivo e úmido.
Suas mãos nas costas não param, entrelaçam os dedos, cruzam os dedos, se apertam.
Seguram a borda do casacão na região da cintura. Ao mesmo tempo que tampam a boca para receber o bafo quente que as aquecem, se esfregam com força.
Frederico parece cego, seus olhos pequenos estão vermelhos, lacrimejam constantemente, talvez estejam chorando aos poucos.
Passa a mão no bigode e começa a querer sair novamente. É inquieto. Parece uma pilha.
De repente começa a sussurrar, ewige wiederkunft, ewige wiederkunft.
Quando vejo já saiu, batendo a porta.
Olho-o a se distanciar, parece que Frederico saltita, dança ou quem sabe, levita.

mãos de Eurídice

2007-04-05T14:40:00.002-03:00

do tempo de saudade

me falaram das mãos de Eurídice
e me lembrei d'alguma amizade
que muito cedo se foi
deslembrei-me do teclado
esboço linhas à mão
e tinta azul

as mãos de Eurídice, retintas,
tocavam na ferida ou no
dilacero
pensavam o amor da gente
que junto com a boca
sopravam encantos e ervas-de-são-joão
curavam as chagas, os roxos
calavam as dores dos amores

as mãos de Eurídice faziam as voltas
de meus suspiros
percorriam, estiradas, o horizonte
os olhos seguiam a procurar o
coração da moça

as mãos suas tinham o macio
do veludo do lírio
as mãos de Eurídice tinham a
tez da rosa
e seu justo perfume

religion

2007-02-26T19:04:00.000-03:00

Será um conjunto de verdades artificiais
com o poder avassalador de artificializar
nossas verdades convencionais e subjetivas?

dissabor

2007-02-13T20:56:00.001-02:00

escrito de tempos amargos

sabe da (à) dor da espera
(saber de gosto, de sabor)
sabe do (ao)
momento que não vem
sabe da (à) esperança

e a
dor da separação,
sabe (talvez uma interrogação)
que faz um canto
e
dói tanto
(exclamação)

mulher leopardo

2007-02-12T22:25:00.001-02:00

escrito de tempos doces

antes que eu me esqueça,
aquele olhar de mulher leopardo
que fere, aquece e finca

que translucidando em raio
do oculto do espelho
me força o peito
me mexe a alma
afrouxa o corpo

rezo praquele olhar
da gata rebelde
que me olha e me consola
que hoje,
antes que eu me esqueça,
me amava,
o olhar de mulher leopardo

Ich's

2007-01-25T20:52:00.002-02:00

escrito atemporal

multifacetado
e eis que no dilacero apareço
em facetas de nuances escancaradas
cada qual com seu brilho
sua cor e dor
apartir de uma luz ou de um bolor

esgualepado em idas e ventos
no desentender matutino
sempre cretino e atento
qual cachorro com a cabeça em cima
da soleira da porta da cozinha

saio a procurar o um
como o tolo que procura outro tolo,
eu, que de dentro, em riste lápide
aquele, atrás de um deus errante
ignoro suposto brilhante

que um, que único, que nada
que desejo, quais traumas
a água está quase quieta
minha cara vem e vai em ondas
são várias, as caras outras
tantas

kalundu kakulê 2

2006-12-15T21:32:00.001-02:00

histórias de meu psiquiatra preferido

será o pior cego aquele que quer ver,
e a juntar símbolos um a um
o pior analfabeto, o que quer ler.
em imagens o kakulê do kalundu,

quiça um dia, viajo ao passado
e numa fita cassete demodê
gravo de uma estrela distante e velha
o som desse kalundu de kakulê.

receita de pesto de Mino Carta

2006-11-30T20:59:00.000-02:00

"Do verbo pestare

Respondo ao leitor João L. B. Penharvel. Pesto vem do verbo pestare, socar, pisar. Instrumento indispensável, o pilão de pedra ou mármore, de bom tamanho. Quer dizer, bem maior do que o pilãozinho onde, nas cozinhas brasileiras, soca-se implacavelmente o alho. Trata-se de adicionar o braço, potente, para reduzir à pasta homogênea um punhado abundante de manjericão (penso em quatro pessoas a serem servidas), 50 gramas de parmigiano reggiano, 50 gramas de pecorino, um punhado de pinois (na falta de pinois, nozes). Alho? Nada, ou, se tanto, meio dente. Acrescente um pouco de água, se preciso, para obter homogeneização de pasta. Falei em braço, digo, do pilão, conectado ao seu, por meio de mão de ferro. Três colheres de azeite. Em lugar de spaghetti ou tagliatelle, use linguine. Que las hay, las hay. Importadas. Aos domingos, sugiro o pesto avvantagé, que acrescenta à massa batatas cozidas em cubinhos e vagens. Coisa de pobre que se esbalda em dia de festa. Permita uma dúvida, quando o amigo fala em ervas refere-se a manjericão? Se for, a dúvida permanece. O manjericão do trópico não é o de Gênova.

enviada por mino"